пятница, 13 ноября 2015 г.

Адские Врата


Адские Врата
Во-первых, это красиво…*

Все вы слышали о преступлениях и зверствах художников.

Они поют в храмах, либо прибивают интимные места к камням Красной Площади, отчего та впрямь становится красной. Думаю, это красиво. Другие спорят и верят в иное. Но вряд ли вы станете отрицать, что горящая дверь ФСБ на Лубянке – это шедевр.

Впрочем, пойдем по порядку.

ТРИ МИРА

Человек живет в трех мирах. В Символическом, в Воображаемом, и в Реальном мире. При этом, происходящее в Воображаемом для нас часто важней происходящего в Реальном мире, а в Символическом еще важней.

Мы воображаем, что можем – и прилагаем силы, изменяя реальность. Все окружающие нас рукотворные вещи рождены воображением мечтателей.

Воображаем себя немощным и слабым, и мир рушится, погребая нас.

Символическое не контактирует с Реальным напрямую. Оно пробуждает и направляет Воображение, и действует через него. Знамя в реальном мире – просто тряпка, кусок материи, не стоящий вниманья.

В Символическом это нечто крайне мощное. Величественный объект, властвующий над нами и воплощающий бесконечное множество смыслов, представлений и идей. В перечислении их можете упражняться сами, но…

Реальные люди в Реальном мире гибнут за это знамя. Гибнут защищая, и идут с ним в бой. И водружают над поверженным вражеским замком.

Искусство живет в Символическом, это тоже знамя.

Там его корни. Оттуда оно прорастает в Воображение, дает ему пищу и повод, задает направление… а уже потом, тем или иным способом, через посредство действий, воздействует на Реальный мир и меняет его.

Меняет способом, часто совершенно непредсказуемым и нежданным.

Мы никогда не знаем, что будет. Как отзовется слово и жест, что за работу проделает над ним воображение и воля сотен, тысяч, а то и миллионов людей.

Теперь, перейдем к Павленскому.

СИМВОЛИЧЕСКОЕ

Святой Петр, поджигающий врата Ада… вот первая из приходящих нам символических ассоциаций. Вопрос о психическом здоровье художника, возбудивший ум многим доморощенным «психотерапевтам» я рассмотрю позже.

Прежде всего, он пророк. Как Прометей, принесший огонь.

Огонь, разгоняющий Мрак. Священное очистительное пламя, двусмысленный дар богов, отданный людям. Таящиеся за Вратами страшные силы Тьмы не смогут больше прорваться сквозь подожженный портал.

Зло, бывшее в мире и правившее тут бал, горит.

Оно изгнано, еще не все, но уже бежит, поджав дымящийся хвост. Петр Павленский требует, чтоб его судили как террориста. Не как хулигана, зашедшего слишком далеко шутника. Он хочет безжалостного суда.

Как Тот Самый Мюнхгаузен, что требует зарядить пушку сухим порохом.

Он не боится, не ищет спасенья, и не просит милости. Он совершает жест и встает нам миром как античный герой, как Муций Сцевола, что сжег себе руку, глядя в глаза врагу, и тогда враг устрашился и отступил.

Сегодня такие люди кажутся нам безумными.

Безумен Петр, тот самый Петр Римлянин, что потребовал распять себя вверх ногами, так как считал себя недостойным умереть от той же пытки что Иисус. Безумны мученики и пророки, смело шествующие на смерть.

Но… в действительности это мы безумны. Мы, забывшие что мы люди.

Люди, живущие ради чести и смысла.

Мы привыкли думать, что жизнь ценна сама по себе. Что стремление к тихому счастью суть абсолют, выше правды и чести. Но это ложь. Лишь осмысленная и посвященная цели жизнь имеет ценность и смысл.

Иначе это не жизнь, а скотство. Жизнь, отданная потреблению и питью.

Петр Павленский возвращает нам смысл. Он возвращает нам память о чести, он дает нам ощущение силы, подобной той, что двигала ранними христианами. Силы, что текла в жилах древних римлян и греков.

Он говорит, что мы существа из чистого огня, и нет нам преград.

Мы сможем все, мы уже победили.

ВООБРАЖАЕМОЕ

Все ненавидят спецслужбы. Или скажем так, почти все. Во всем мире, во всех странах, во все времена. Трудно ждать иного, хотя государство часто вкладывает немалые средства в создание их позитивного лика.

Спецслужбы, это нечто по определению подлое. Необходимое зло.

Цена, что общество платит за собственную защиту, за оборону на дальних рубежах. Этот мир полон бед, в нем слишком много зла, каких-то людей, что угоняют самолеты, взрывают дома, или готовятся к новой войне.

Люди в сером защищают нас.

Но… эти парни следят за нами. Как минимум, могут следить. Они просматривают письма, подслушивают, подглядывают и вербуют агентов. Они изучают доносы, ведут досье, и часто творят много более страшные вещи.

Вы никогда не знаете, так это или не так.

Вы не знаете, воображаема или реальна слежка. Прослушивают ваш телефон или нет. Сообщает ли ваш друг своим кураторам о каждом вашем слове. Не знаете, может они и вправду тогда взрывали эти дома.

Это может быть правдой, может быть ложью, но это есть. Это уже в вас.

То и дело очередная порция материалов попадает в общий доступ, и все узнают, что американское ФБР следило за интеллектуалами, художниками и поэтами, а советское КГБ пытало невинных, мучило, подслушивало и убивало.

Про зверства других служб вы тоже наверно в курсе.

И тут приходит художник.

Он совершает символическую акцию в центре Москвы… и освобождает вас. Он демонстрирует, что бояться нечего, это бумажный тигр. Никто не следил за ним, не остановил, он смог беспрепятственно прийти и сжечь.

С тем же успехом он мог принести взрывчатку. Он, или кто-то другой.

Он демонстрирует, что миф о всесилии и всеведении спецслужб – тот же архаический миф, как миф о всеведении бога. Зловещая длань чекистов  больше не грозит вам, вы вольны, он освободил, вернул к жизни и спас вас.

Теперь вы можете все, делайте что хотите.

Эта страна ваша

РЕАЛЬНОЕ

Уничтожение собственности и поджог преступны. Вы это знаете, я знаю, и сам Петр Павленский это прекрасно знает. Может ли искусство быть преступным, а преступление претендовать на роль художественного акта…?

Да, причем это случается постоянно.

Во-первых, всякое по-настоящему новое, новаторское произведение, событие или стиль искусства суть нарушение прежних норм. То есть уже преступление против общественных нравов, стабильности и хода вещей.

Но это не все. Одно дело преступать канон, другое, идти под суд.

Напомню, что по законам, еще недавно имевшим силу в нашей стране, очень многое из ныне признанного искусным имело статус преступного деяния. Книги и фильмы, картины и стихотворенья, суждения и образ мысли.

Антисоветская книга, враждебный фильм.

Многие расстались с жизнью за владение предметами «преступного искусства», не говоря о севших в тюрьму. При том практика сия продолжается, хоть в масштабах ничтожных, в сравнении со славным прошлым.

Но жертвам с того не легче. Да, их единицы, не сотни и миллионы.

Петр Павленский своим жестом напоминает об этом. Об уголовных делах на блогеров, о деле московской библиотекарши, виновной в хранении книг, Книг, вроде бы подрывающих государственный строй.

Павленский ясно указал, откуда исходит Зло.

Его жест словно перст Вия.

Он метит гнездо исходящего и расползающегося по стране зла. Преступного ущемления гражданских прав и свобод, постоянно текущего из этих дверей. Это действительно Врата Ада, и это отнюдь не символ.

Это реальность, и мы все ее здесь прекрасно знаем.

Мы знаем, что всякой стране нужны спецслужбы, нужны и нам. Но, это должна быть совсем иная структура. Она не должна иметь ничего общего с жутью, творившейся там, за дверью, на протяжении многих лет. Само государство должно стать иным.

Эта система не должна владеть страной. Не должна владеть нами.

Должна служить, а не править.

И КОЕ-ЧТО О ПСИХИЧЕСКОМ ЗДОРОВЬЕ

Я обещал вам вернуться к вопросу о психическом здоровье художника, так занимающем многих. Есть два пути рассуждать о нем. Научный и бытовой.

Начнем с первого.

Петр Павленский проходил психиатрическую экспертизу неоднократно. Каждый раз после очередной своей громкой акции. Он официально признан здоровым. Вопрос закрыт, решен, можете расходиться.

Вам не нравится, вы лучше знаете, можно спорить. Ваше право.

Могу лишь сказать желающим усомниться, что психическое здоровье определяет не «нормальность», то есть соответствие некой «норме» - кто ее утверждает, эту норму, кто автор, кто решает за вас…?

Здоровье определяет «вменяемость». Это способность решать и знать.

Вменяемость и адекватность восприятия, как развитая способность воспринимать реальность, ориентироваться и взаимодействовать с ней. Вы знаете что огонь жжет, что вы смертны, что поджог или кража преступны.

Но вы сами решаете, как вам поступить.

Что же касается бытового способа рассуждать, обычного в массах, то тут господствует «нормальность», «норма». Неясно кем установленная и выбранная, но пестуемая каждым из нас на свой личный лад.

Норма эта, смею сказать, как правило низкого сорта.

Нормированная серость.

Нормальные люди картин не пишут. Не пишут стихов, не рвутся в космос, не идут на войну защищать свою землю, а спят, влюбляются и ходят по магазинам. Они не идут против власти и не спорят с судьбой.

Они вообще стараются не шуметь.

Нормальные люди как мыши. Живут в вечном страхе, натужено улыбаясь, плодясь и питаясь. Стремясь не попасть в огонь, и веря что все прекрасно.

Думаю, это отвратительный идеал. Он просто… не слишком красив.

Так что, я предпочту героев.

А вы…?

P.S.

Не люблю примазываться к чужой славе, но...

Когда-то я тоже поджигал двери. Да и с иным имуществом граждан обходился порой не слишком мирно. Впрочем, было это давно, четверть века назад, в другой жизни.

Да и двери были увы, не те.

Так вот, мы даже представить себе не могли, что были художниками-акционистами. Мы думали, что просто решаем, скажем так, некоторые коммерческие споры.

Кстати, часто это были хорошие решения, настоящие, верные.

К сожалению, многие из моих тогдашних друзей не дожили до этого дня. Они не узнали, что были крутыми художниками. Думаю, они хохотали бы до слез.

А еще...

Я думаю, уверен и знаю, что они с огромным уважением отнеслись бы к Павленскому и его поступку. Потому что уважать можно лишь поступок. Действие, сопряженное с риском, а не пустые слова. Настоящий сильный поступок.

Так вот, он его сделал.

Сделал, и готов отвечать. В отличие от тех, кто его хает и чтит безумцем. Он и вправду герой, человек, личность. Это уже навсегда.

Что же до нас и той давней истории…

К счастью, заслуженная слава тогда не настигла нас, а сейчас, когда срок давности вышел, я могу говорить что угодно, ведь так...? И пусть награду и честь стяжает тот, кто ее действительно заслужил, здесь и сейчас.

Но как сладко знать, что я всегда был художник.

Был, и буду им вечно.

Ах...

ПОСЛЕСЛОВИЕ

Я уже писал о творчестве Петра Павленского, и мы с вами спорили.

Думаю это прекрасно. Меньше всего я хотел стать глашатаем вечных истин. Написанное назначено к спору, чтоб всяк мог изложить мнение, пусть даже себе. Мышление благо, а текст должен пробуждать ум.

Современное искусство служит той же цели.

Искусство - будильник, а не икона. Но икона тоже когда-то была нужна, чтобы пробуждать ум. Просто, со временем об этом забыли.

Впрочем, многие из вас говорят, что это вообще не искусство.

Но знаете… чтобы судить о словах, сказанных по-китайски, нужно знать китайский язык. Не посвятив ему долгие годы, вы вряд ли поймете.

Без опыта и владения языком вы не сумеете отличить бессмысленный звук от фразы, и даже если отличите, не сможете найти разницу меж банальной и глупой речью и возвышающим ум философским слогом.

Искусство устроено так же. Вам нужно знать язык.

Иначе, вы легко примете высокое творение за бессмысленный бред, не сможете отличить опыт Мастера от шуток наивных юнцов.

У современного искусства свой язык. Он не похож на старый язык классики.

И это – великое искусство, просто другое.

Больше года назад я писал, что Павленский достиг вершин. После всего, что он уж сделал со своим телом – он зашивал себе рот суровой ниткой, заворачивался в колючую проволоку и прибивал мошонку к земле…

И еще… он отрезал себе мочку уха. Как великий Ван Гог.

Я думал, после этого невозможно будет создать ничего. Теперь он обречен писать мирные картины, унылые березки и играющих в соснах мишек. Или он должен будет облить себя бензином и публично сжечь.

Как вы знаете, я ошибся.

Он смог.

Примечание

*Во-первых, это красиво… - первая фраза Петра Павленского в ответ на вопрос судьи «Зачем вы это сделали…?». Хотя бы с этим, надеюсь, вы не станете спорить.

Что может быть красивее огня.

И еще…

Мнение специалиста. Художник и писатель Максим Кантор

четверг, 12 ноября 2015 г.

Слепые герои


Слепые герои
Куда бы вы смотрели, если бы у вас не было глаз…?

Побывал недавно на выставке Глаза Войны, что открылась в центре современного искусства Арсенал… и направляясь туда, грешным делом ждал, что узрю там гигантские глаза, плавающие в ведре, или в стеклянной банке.

Или скажем, глаз прибитый гвоздями.
Это было бы вполне в духе современного искусства, как я люблю, но…
Все было бесконечно страшней.

Все было взаправду.

Это была выставка работ голландского фотохудожника Маритна Румерса, и он действительно фотографирует глаза. Настоящие глаза настоящих еще живых людей. Глаза стариков, переживших войну, и потерявших там зрение.

Глаза, которые больше ничего не видят.

Зрелище было настолько ужасным… и в то же время, совершенно реалистичным и удивительно, невероятно прекрасным. Странная красота людских лиц.

Лица стариков, проживших век, последних еще живущих. Лица, изрезанные морщинами, со следами полученных в детстве ран. И мы уж не можем понять, где старость, а где следы осколков и пуль. Время подобно травме.

Это люди, выжившие после страшных ранений. Чудом сохранившие жизнь, но потерявшие способность видеть.

Солдаты, раненые в бою.
Женщины, попавшие под обстрел или бомбежку.
И те, кто были  детьми, игравшими в лесу. Не в том месте и не в то время.

Последних больше всего. Рядом с каждым портретом – черная доска, подобная могильной плите. Испещренная текстом, рассказом самого героя. Кем он был, что произошло тогда, и как складывалась  его жизнь потом.

Русские и украинцы, французы, бельгийцы, немцы и англичане.

Те кто были врагами, кто воевал по разные стороны фронта, ненавидел, боролся и шел к победе, а потом… время сравняло всех. Время, и страшные раны. Теперь они с изумлением говорят о минувшей войне. Как о наваждении, жутком сне.

Геройских историй почти нет. Мужества, самопожертвования в бою, как любят в кино. Может две или три. И десятки рассказов тех, кто стал жертвой.

Их зрение забрала судьба. Они не сделали ничего дурного.

Я хочу, чтоб на эту выставку в обязательном порядке пришли все сторонники «позитивного мышления». Взгляните в слепые глаза жертв, улыбнитесь, и скажите им, что вселенная всегда дает нам лишь то, что мы просим.

Скажите им, что они сами выбрали судьбу.

Скажите, что они это заслужили. Что им надо было просить семейного счастья, хороший бизнес, свой дом, любовь и много страстного секса… а они выбрали это.

Скажите это в глаза. Если у вас есть совесть и умение отвечать за слова.

Или перестаньте нести ерунду.

Вселенная не мать нам. И не заботливый друг, и уж тем более не слуга, не раб, что откликается на каждый наш зов и несет нам с поклоном выполненный заказ. Вселенная – безжалостный равнодушный зверь. Сегодня он ест других, а вы…

Но, вы можете его победить. Можете одолеть зверя. Несмотря на раны.

Я хочу, чтоб вы прочли их истории. Истории людей, потерявших казалось бы все. Людей, оказавшихся во враждебном и чуждом им мире. И часто, в плену врагов.

С ними не нянчились терапевты.

Никто не слушал их плач, не утирал им слезы, не проводил бесконечные часы, выслушивая сетования на то, как обошлась с ними жизнь. Никто не призывал их найти ресурсы в себе, принять все как есть, и жить дальше, здесь и сейчас.

Я хочу, чтоб те, кто думает о самоубийстве, пришли туда. Чтоб они сравнили свои беды с чудовищным реальным страданием жертв.

Эти люди… не все из них были военными героями, но все они стали героями мира. Героями, выдающимися существами, одолевшими боль, победившими страх и смерть. Героями, что нашли в себе не просто возможность жить.

Их жизнь была удивительной и прекрасной. Многие, уже ослепнув, смогли получить высшее образование, даже преподавали в университетах.

Кто-то занимался общественной деятельностью, нес пользу людям.

Один даже стал судьей… он пишет, как невероятно трудно было решиться: судить людей, не имея возможности смотреть им в глаза. Но ему доверили, и он смог.

Мы же судим легко, судим и осуждаем, не глядя.

Большинство из них обзавелись семьями. Навсегда ослепшие, раненые люди, лишенные терапевтической помощи, смогли влюбиться и вызвать любовь в других. Смогли выстроить семьи и жить как счастливые люди.

И если смогли они…

А еще…

Я хочу, чтоб на эту выставку пришли все воинственные безумцы. Те, кто в квасном угаре мечтает о военных победах, о марше стальных колонн и солдатах, моющих сапоги в океане. Любители поиграть в танчики и черкать на карте.

Многие из них не увидят моря. Они вообще ничего не увидят. А потом, когда опьянение патриотической пропаганды пройдет, и наступит мрак…

Я хочу, чтоб они прозрели сегодня. Сейчас, пока все еще живы.

Потом будет поздно.

P.S.

Я бродил средь портретов, читал белые на черном слова рассказов.

Многие стояли и смотрели, кажется часами. Рядом кипела жизнь, юные парни как всегда флиртовали с девушками, впрочем не слишком удачно:

- Крутая выставка, правда…? Ты тоже выглядишь классно…
- Спасибо, да, наверно в этом что-то есть. И в том и в другом…
- Да, ты такая красивая, так мило, на фоне этих старых страшных лиц…
- Да, я наверно не доживу до таких лет. Не дай бог, в самом деле, жить столько…
- А еще, у тебя такие красивые глаза… интересно, как бы ты выглядела, если б ты тоже ослепла, как они, если бы тебя ранило в лицо осколками… а может познакомимся, пойдем выпьем кофе куда-нибудь…
- ………

Что же, надеюсь, у них еще все впереди.

Верю и боюсь.
 

среда, 11 ноября 2015 г.

Оборотни-поэты


Оборотни поэты
Нормальные люди стихов не пишут…

Недавно, в самый канун Хеллуина, я опрометчиво поддался тяге к приключениям, и посетил собрание местных поэтов.

Конечно, я был осторожен, и взял с собой осиновый кол.

Поэты были как на подбор прогрессивны, юны, и ничто не предвещало кошмара, в который вскорости превратится их прекрасная милая встреча, и тех невероятных, волнующих и чудовищных превращений, что нас ждут.

Милые лица, открытые улыбки, добрые, почти не рифмованные слова.

Я был настороже и ни на миг не терял бдительность. Я знал, что под маской людей в некоторых таится злой бес... вот только не знал, в ком.

Так что, слушая их речи, я неотступно ждал.

Рука моя вновь и вновь проверяла скрытый в кармане кол, но... вскоре, поймав взволнованный взгляд одной поэтессы, я понял как это выглядит со стороны, тем паче, в кругу вдохновенных поэтов.

Так что, я на время оставил кол, а затем увлекся их умной беседой и забыл о своем верном оружии... Боже, если б я знал, чем мне встанет эта ошибка.

Время шло.

Но вот, в зал вошла некая мудрая и прекрасная дама, весьма припозднившись, заявленная организаторами как докладчик. Она должна была прочесть доклад о переплетении поэтического и политического, но...

Из речи ее я не смог разобрать ни слова.

Она говорила о когнитивной метафоре и ее экзистенциальном дифференте от метафоры концептуальной, о корпусе корреляции языка...

И я почувствовал, что моя когнитивная мощь оставляет меня.
То есть, я совсем потерял нить ее рассуждений...

Я не мог понять ничего.

Словно в тумане, я видел, как под влиянием потока ее темных, непереводимых и в то же время вкрадчивых слов, лица и тела собравшихся вдруг на глазах менялись, обретая совсем иные, доселе неведомые мне черты.

Черты, бесконечно чуждые людям.

Обличия и части тел, свойственные существам иной, совершенно враждебной, бесчеловечной и нечеловеческой жизни... Если эту форму бытия можно звать жизнью.

Я не могу описать это словами. Ибо язык наш назначен для описания членов тел, имеющихся у людей, животных и рыб... но напрочь лишен способности описывать черты внеземной демонической и адской жизни.

Я зрил, как глаза прорастали ртами.

Видел, как руки обращаются в подобие ветвей, с чем-то вроде хоботов и плавников на концах, сжавших крючья. Я видел...

Боже, я не могу продолжать.

Я знаю, что увиденное в тот раз будет преследовать меня всю жизнь.
Знаю, оно будет возвращаться в кошмарах.

Я понял, что ее речь была заклятьем. Страшным заклинанием, пробуждающим Силы Тьмы и открывающим Двери Ада. Двери, скрытые в нашем сердце.

В тот же миг я постиг их древний секрет.

Секрет, ради познания коего я пустился в свой опрометчивый путь, явившись в сей страшный вертеп. Секрет, давно занимавший меня.

Секрет, отчего эти добрые люди: прогрессивные филологи и поэты, прекрасно пишущие по-русски, собравшись вместе вдруг покидают родной язык, и обращают речь в подобие птичьих криков и шипения змей.

Отчего они перестают пользоваться словами родного русского языка.

Что побуждает их говорить о парадигмальной толерантности, когнитивных метафорах и мультисемантических ассамбляжах, вместо нормальных слов.

И вот, я узнал и постиг.

Я понял, что в каждом филологе и поэте скрыт бес.

Жуткое существо, сгусток инфернальной тьмы, прячущийся под маской приятных и доброжелательных лиц.

И стоит им заговорить на языке наукообразных мантр, как древняя тьма выходит наружу чтоб владеть ими. Когда же они говорят по-русски, они с виду почти как люди, и вы до последнего мига не будете ничего подозревать.

Я опустил руку в карман, и понял, что... осинового кола там не было.

Возможно он отсутствовал там всегда, или исчез, попав под власть поэтическо-литературоведческих заклятий. Пропал, словно сгинул.

Его нигде не было.

Мне больше нечем было убить их. Нечем было разрушить тьму. Мрак сгущался вокруг, торжествующе приплясывая и клубясь. Я понял что погиб.

Но тут...

На мое спасение и волею благих сил, в сие злополучное собрание вдруг мягко вошли два почтенных старца: Философ и Художник.

Первый впоследствии уверял, что был там случайно, по ошибке зайдя за газетой, причем явно врал. Второй же и вовсе не приводил своему присутствию внятных причин, видно посланный самим богом. Наверно, это были ангелы.

Как бы там ни было...

В сгустившейся тьме я видел, что почтенные старцы бросились на поэтов как снежные барсы. Они метали и рвали, требуя от присутствующих правды и уважения к родной речи. Это был славный и страшный бой.

Когда я пришел в себя, всюду были разбросаны обрывки слов. Поэты как ни в чем ни бывало приняли свой вполне гуманоидный вид и продолжали беседу.

Старцы парили над побежденным столом как два древних орла.

Я прикинулся трупом, и потихоньку отполз.

И лишь сейчас, с безопасной дистанции, запершись дома на все замки, я могу рассказать о случившейся со мной страшной были.

И должен сказать вам...

Сказка моя написана хоть и как байка, но по мотивам реальных событий, с сокрытием лишь самых жутких подробностей и частей.

Все персонажи реальны, события тоже.
Все совпадения с реальными людьми вполне верны.

Все это правда.

Все так.
...

P.S.

А потом, спустя два дня я посмотрел "Последний охотник на ведьм».

Я рад, что про нас еще снимают кино.

Однако, изучив фильм, я понял, что все бабы ведьмы. И в довершение всех бед я узнал, что красота их суть мнимость, обман и адский морок.

На деле они страшны как жуть. И чем слаще нам кажется баба, тем злее она как ведьма  и ужасней ее истинный лик. Все в точности как с поэтами, только еще безнадежней, обманчивей и безумно страшней. Бабы, это подлинное Царство Зла.

И вот теперь я сижу и выстругиваю новый осиновый кол.

А ведь каким прекрасным казался мир.

Еще вчера.

Ах...
 

А еще…

С правдивой предысторией всех этих волнующих и страшных событий вы можете познакомиться здесь: