Голод не тетка, а образ жизни. Доминирующий среди населения северных краев. Когда-то в древности, народы-неудачники, вытесненные в сумрачный край из теплых мест бойкими соседями, решили считать эти места родиной. В силу странной инертности человеческой психики, обязательство давних предков до сих пор лежит на нас. Крылья коротки, да и силы не дают улететь. Короткое лето дарит мало еды, а в стужу аппетит особенно лют.
Масленица это кусочек юга. Нещадно загнанное на дно коллективного бессознательного воспоминание о прародине. О тепле, сытости и солнце в зените. Солнце обернулось блином, сладко спустилось в желудок и разрумянилось напоследок костром прощеного воскресенья. Простим ли мы когда-нибудь древних вождей, приведших нас сюда? Простим ли народы-победители, огнем и мечем гнавшие нас с плодородных нив?
Прощение это отмена прошлого. Прекращение времени. Былое становится не бывшим. Или не важным. Оно зреет годами, утрамбовываясь опытом и перемалываясь зубами души. Прощение есть высший дар, потому что простить значит убить. Сжечь на костре заживо, как мы жжем чучело зимы. И принять без остатка. Прощение исцеляет мир. Но, часто мир хочет взять нас силой. Принудить к прощению. Это худшее из насилий.
Навязанное обществом, религией и культурой прощение убивает душу. Разрубает ее на куски топором лицемерия. Лоботомирует разум. Мы прощаем и не прощаем одновременно. С тех пор в нас живут два человека. Раб и мститель. Этот дуализм мы проецируем в небо и в мир. Небеса разделяют беспомощный бог рабов и восставший мстительный демон. Народ распадается на холопов и бар. И ни те ни другие не в состоянии держать меч.
Славяне стремились стать викингами, но не смогли. И призвали их править собой. Простим ли мы свирепость гостей и тупость пьяного вече? Поймем ли когда-нибудь? Почему мы с таким нетерпением ждем возвращения птиц? Хотим улететь вместе с ними? Проводить лето на берегах Нила? Там, в краю пирамид, ждет древний бог. Предвечный и мудрый Крокодил, воплощенный безжалостный голод. Он и сегодня живет в нашем сердце.
Масленица это час его возвращенья. Мы насыщаем его бездонное чрево. Обжираясь на год вперед. Набивая пузо всем, что сэкономили за месяцы стужи. В эту безумную пору голод марширует победным строем. Мы на несколько дней сдираем с себя шкуру цивилизации. Становясь теми, кто мы есть. Алчными голодными варварами. И прощаем за это всех, кто нас сделал такими. Но никогда не простим того, кто узнал нас в лицо.
С Масленицей, земляки!
Масленица сейчас это не более чем мем-шоу.
ОтветитьУдалить