Вот и пришло время потопа. Но не того, финального, что смоет с лица земли все краски мира, будто они были вышедшим из моды вечерним макияжем. А наш небольшой весенний потоп. В смысле, разлив.
Впрочем, милой забавой он кажется, только если смотреть на него из города, мудро укрепленного на высоком холме еще в незапамятную пору его прозорливым основателем. А там, внизу, все видится иначе.
Спустившись с каменистых вершин на наполовину затопленную землю, начинаешь лучше понимать русский национальный характер. Потому что, живя под угрозой потопа, о демократии даже не помышляешь.
Наша национальная мечта, это лодка.
…
Так что не удивительно, что всякий раз наш человек оказывается обманут одним и тем же способом. Очередные мошенники продадут ему свой бумажный титаник под видом ноева ковчега. И будут счастливы.
Вскоре действительно наступит потоп, и бумажный кораблик утонет вместе с доверившимися ему людьми. Их едва тлеющие жизни скроет вода. Вместе с мечтами о лучшей доле, и плодами повседневных дел.
Наша вода, это волны истории. Вечно стирающие память о том, что было до нас. Снова и снова искушающие призрачной надеждой на чудо. На сверкающий красками мир, ждущий нас в вечности на вершине холма.
Но все что нас ждет, это очередной потоп.
…
Солнце растопит последние льдины, и вот уже реки стремительно пухнут у нас на глазах с каждым часом. Кажется, что разлившиеся воды покроют все вокруг. И мы почти не надеемся на спасенье, и не хотим его.
В эти дни становится предельно ясно, что нашей стране нужен не герой, и не национальный лидер, а Дед Мазай. Люди ждут его, словно истомившиеся зайцы. Однако, история посылает им все новых и новых герасимов.
Русь, словно огромный, но так и не сдавшийся врагу, крейсер варяг, гордо уйдет на дно мирового океана под звуки марша. А на бескрайних лугах средне-русской равнины станут мирно пастись морские коровы.
И насупит прекрасный водный мир.
…
Комментариев нет:
Отправить комментарий